Un hombre cualquiera observa
acalorado, desde el balcón, como echan el cierre por unas horas al estanco La Estafeta.
A Margot le quedaban dos semanas para salir de cuentas y escaparon del
bullicio de las peñas y de los turistas camino de los Pirineos. La idea era
descansar de las fiestas hasta la cena para llegar a tiempo de entonar el "pobre
de mi" en la plaza del Ayuntamiento. El ajetreo festivo mudó en silencio
por la NA-135 que encaminaba a Arnéguy. Aprovecharon para retratarse junto en la
frontera. Fermín colocó una cinta roja que alineó con la frontera. La barriga
de Margot quedó dividida en un perfecto franco - español al 50%. Las carcajadas
de ella extendían su felicidad entre los pinares que les rodeaban. Después, volvieron
al coche y retomaron fuerzas con el fresco avituallamiento de la nevera.
Tras mirar al unísono el reloj del salpicadero, decidieron emprender el
viaje de vuelta. Pero el Peugeot 206 emitió un gutural aullido y una nube de
humo confirmó que el viaje tardaría en retomarse. La nerviosa cara de Margot se
equilibraba con el positivo aprendiz de mecánico, que sólo sabía decir que se
había calentado el motor y que sólo había que esperar. Pero a medida que
oscurecía las expectativas cambiaban de parecer, sobre todo cuando unas
precoces contracciones emblanquecieron el rostro de Fermín. Torpemente alcanzó
el teléfono móvil y marcó el 112. Los "no pasa nada" de Margot
perdían credibilidad con cada apretón de manos y los soplidos controlados les
dejaban casi sin aire. Una eterna media hora de reloj tardó en llegar la
ambulancia. Sólo quedaban unos minutos para la media noche, justo en el momento
que la pequeña rompía a llorar mientras en el corazón de Pamplona el "pobre
de mi" lloraba el final de los sanfermines. El desconsolado llanto de la
pequeña se apaciguó entre los brazos de su madre envuelta en un pañuelo rojo.
Y así un hombre cualquiera imagina que las condensadas lagrimas del Moët
& Chandon acabarían enjuagándose con la pañoleta roja de San Fermín.
Otros 14 de julio...
