Un hombre cualquiera busca entre los epitafios la genialidad que se marmoliza para la eternidad.
La vida florece del pasado, cada uno de noviembre, entre siete crisantemos en el corazón, o, quizá en el aroma de trece rosas sin espinas, o puede que hasta en un ramito de violetas; eso sí, tras los fuegos fatuos de Doña Inés y Don Juan. Cuando el frío mármol se atempera con los cálidos latidos que devuelven a lo vivido a los que se volvieron a convertir en polvo. Y mientras el vivo vuelve al bollo, los pétalos y hojas se marchitan en el olvido tras el repentino y vivaracho ataque primaveral.
Cualquier vida es corta para prepararse para el descanso eterno, aunque hay quien intenta dejarlo todo milimétricamente preparado. Desde simples mortales hasta su graciosa majestad, Isabel II, quién ha dejado organizado sus exequias y funerales con puntualidad británica para que se cumpla aquello de "God save the Queen". Aunque Freddy Mercury ya está sentado sobre el divino regazo del altísimo y seguro, que también visita en ocasiones al innombrable por lo chamuscado del bigote. Y, hablando de bigotes, hay descansos eternos más movidos e imprevistos por falta de enjundia y abolengo. De hecho, los tiempos modernos de Charles Chaplin le aguardaban con el robo de su cadáver y, tras ser recuperado de una tumba de alquiler, la viuda decidió sepultarlo nuevamente en la tumba original a dos metros bajo un suelo rellenado de hormigón. Y en el campo de trigo, donde le enterraron los ladrones siempre será donde Charles Chaplin descansó brevemente. Un tétrico momento de impasse antes el premio eterno, cómo cuando los concursantes de la subasta del un, dos, tres se quedaban catatónicos tras oír: "y hasta aquí puedo leer". La frase que recogía el recordatorio del funeral de Jordi Estadella y que dejaba en el aire lo que esconde el más allá.
Y así un hombre cualquiera conseguirá la eternidad al mimetizarse con los personajes que le sobrevivirán en sus historias.
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